De gente con alas

Santiago a Fisterra. Tenía muchas otras opciones... pero finalizar el camino y depués Portugal, era un sentimiento muy fuerte...

Entregar la tesis, comprar el billete de avión, armar la mochila...

Un 30 de Abril llegué a Santiago de Compostela para comenzar el final de mi camino por aquel maravilloso continente... llegar, buscar donde quedarme... puente de 1º de Mayo!! todo completo!

Complicaciones... me habré equivocado? Iglesia... y salir dejando todo en sus manos... estaba muy cansada para tomar desiciones...

Alguién que me habla, que es amable, que me ayuda... como un Arcángel vestido de peregrino. Hablar y coincidir... muchas coincidencias... cuando no esperaba nada encontré mucho... una alegría inmensa, un estado de paz y armonía... y la llegada de un Arcángel a esta peregrina terrenal...

Una noche como si paseara entre nubes... no me importadaba toda esa gente roncando en aquel albergue de peregrino tan diferente de otros...

Por la mañana caminar juntos, despúes un agradable encuentro... y ya eramos tres los que charlabamos y coincidiamos...

El Arcángel me acompaño hasta el lugar de donde yo debía partir para ir hasta Fisterra... dijimos de volver a vernos en Girona... Me dojó su anorak, toalla (había perdido la mia) y remedios... y se llevó mi esterilla.

Así comence a caminar hacia el final del camino, en compañía y feliz... dando gracias a quien escucho mis oraciones...

Hoy es el día de su santo... y creo que en octubre también. Un abrazo a esa persona tan especial que lleva debajo de sus ropas un par de alas...

En blanco y negro

Poco a poco mi imagen se va desdibujando de aquellas fotos coloridas...

Poco a poco han ido quedando en blanco y negro...

Poco a poco mis rasgos se van disolviendo...

solo mis ojos se resisten a desaparacer...

BaBu

Tiene el don de olfatear mis estados anímicos...
Hoy no ha sido un buen día para él. El verinario no es su mejor amigo...

Re_leyendo

Hoy he comenzado otra vez con Rayuela del maestro Cortázar... Un libro que vuelve a mi después de mucho tiempo (motivación desde el blog de Persio). El libro es el mismo de antes, pero hoy lo siento de otra manera. La lectura se me hace casi nueva...
Así comienza este buen libro...

¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo. Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo para meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayó un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces yo lo arrollé lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiré con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver, a la ola pérfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a árboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película húngara. Y quedó entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabó. Oh Maga, y no estábamos contentos.

Árbol de mago rosa


En el silencio de mi reflexión
percibo todo mi mundo interno
como si fuera una semilla,
de alguna manera pequeña e insignificante
pero también pletórica de potencialidades. ...
Y veo en sus entrañas
el germen de un árbol magnífico,
el árbol de mi propia vida
en proceso de desarrollo.

En su pequeñez, cada semilla contiene
el espíritu del árbol que será después.
Cada semilla sabe cómo transformarse en árbol,
Cayendo en tierra fértil,
absorbiendo los jugos que la alimentan,
expandiendo las ramas y el follaje,
llenándose de flores y de frutos,
para poder dar lo que tienen que dar.

Cada semilla sabe
cómo llegar a ser árbol.
Y tantas son las semillas
como son los sueños secretos.

Dentro de nosotros, innumerables sueños
esperan el tiempo de germinar,
echar raíces y darse a luz,
morir como semillas...
para convertirse en árboles.

Árboles magníficos y orgullosos
que a su vez nos digan, en su solidez,
que oigamos nuestra voz interior,
que escuchemos
la sabiduría de nuestros sueños semilla.

Ellos, los sueños, indican el camino
con símbolos y señales de toda clase,
en cada hecho, en cada momento,
entre las cosas y entre las personas,
en los dolores y en los placeres,
en los triunfos y en los fracasos.

Lo soñado nos enseña, dormidos o despiertos,
a vernos, a escucharnos, a darnos cuenta.

Nos muestra el rumbo en presentimientos huidizoso
o en relámpagos de lucidez enceguecedora.

Y así crecemos, nos desarrollamos, evolucionamos...

Y un día, mientras transitamos
este eterno presente que llamamos vida,
las semillas de nuestros sueños
se transformarán en árboles,
y desplegarán sus ramas que,
como alas gigantescas,cruzarán el cielo,
uniendo en un solo trazo
nuestro pasado y nuestro futuro.

Nada hay que temer,
...una sabiduría interior las acompaña...
porque cada semilla sabe....cómo llegar a ser árbol...

Desde abajo

"Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento...Mi caída sin fin; nadie me aguardó, pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma"

(Pizarnik, Alejandra)

Catarsis

Dolor que desgarra, abre las venas y el llanto...
rompo mis huesos... para no huir,
quiero entregarme a la hoguera
quiero que el fuego queme todo este dolor...
me obligo a abrir mi boca a escupir y vomitar...
a desprenderme de mi carne
quiero sentir el vacio...
nada más...
quiero sufrir hasta la insensibilidad...

No quiero...

De chiquita hacer que tome un remedio era un gran problema... una lucha familiar. Porque mi pá le reprochaba a mi má que no estaba "bien educada", que era "rebelde y caprichosa"... y mi abuela cargaba con toda la culpa... era quien me "mal_criaba".

Los remedios siempre saben mal...

Hoy... tengo que darme el remedio solita... y la lucha es conmigo.

Tiempos de flores

Tiempos de vestidos y flores... de patios de verde manchado de colores. Más agua, más humedad... más rio, y la bien sabida sensación de estar siempre caliente...

Otra vez la alquimia...

Dentro de unos días saldrá el nuevo libro de Paulo Coelho, La bruja de Portobello... Los primero capítulos del libro se pueden leer en su blog www.paulocoelhoblog.com

El argumento es en torno a un narrador que transcribe lo que varios personajes cuentan sobre la protagonista, llamada Athena (Atenea, diosa griega de la sabiduría y la guerra).

He leido todos los libros de Coelho y los primeros capítulos de este último... mientras que vivía la alquimia, los sueños, las lagrimas, la locura, la magia, el camino, la guerra, los minutos, la obsesión...

Cada vez que leo un libro suyo descubro algo de mi... (leo esto y sonrio... porque mucha gente dice lo mismo, basta con leer los comentarios en su blog). Pero es así...

Lo compraré, lo leeré... y me entregaré otra vez a la alquimia y a los sueños...

Cielo de tierra adentro

Lejos de cualquier pueblo o ciudad, siento está angustia de querer estar cerca... Pongo los ojos en el horizonte... y lo siento lejos. Brillos de luces que se encienden en el atardecer... me alivian de esta sensación extraña. Cielo que se pinta y se dibuja, que busca mi compañía y ofrece protección... me hace sentir más cerca, menos vulnerable. Me dejo protejer, me dejo acercar...

De lo temporal y lo duradero...

Contraste entre lo temporal y lo duradero... Vieja entrada de un campo que habrá tenido su momento... siendo un símbolo del lugar y que aún hoy sirve dereferencia (10 km de la entrada tal... por ejemplo). Después un camino... que aún se mantiene con mucha vitalidad. Si bien ese lugar a sufrido muchas transformaciones (buenas y malas), lo que ha sido y lo que es... hoy está más preseten que sus estructuras materiales (deterioradas, en ruinas).

Ser y estar
Lo tomé de una canción de Arjoma que nunca escuche... y talvéz no la escuche... La guardo aquí porque y la transformo para mi... Hoy pienso en mi para vivir por vos...

Acompáñame a estar sola
A purgarme los fantasmas
A meternos en la cama sin tocarnos

Acompáñame al misterio
De no hacernos compañía
A dormir sin pretender que pase nada
Acompáñame a estar sola

Acompáñame al silencio
De charlar sin las palabras
A saber que estás ahí y yo a tu lado
Acompáñame a lo absurdo de abrazarnos sin contacto
Tú en tu sitio yo en el mío

Como un ángel de la guarda
Acompáñame a estar sola

Acompáñame

A decir sin las palabras

Lo bendito que es tenerte y serte infiel solo con esta soledad

Acompáñame

A quererte sin decirlo

A tocarte sin rozar ni el reflejo de tu piel a contraluz

A pensar en mí para vivir por ti

Acompáñame a estar solo

Acompáñame a estar sola
Para calibrar mis miedos
Para envenenar de a poco mis recuerdos
Para quererme un poquito
Y así quererte como quiero

Para desintoxicarme del pasado
Acompáñame a estar sola

Y si se apagan las luces
Y si se enciende el infierno
Y si me siento perdido
Se que tú estarás conmigo
Con un beso de rescate

Acompáñame a estar sola

Acompáñame
A decir sin las palabras
Lo bendito que es tenerte y serte infiel por esta vez

Acompáñame
A quererte sin decirlo
A tocarte sin rozar ni el reflejo de tu piel a contraluz

A pensar en mí para vivir por ti
Por esta vez
Acompáñame a estar sola.

Depredadores in the city

Los encontré en la plaza más importante. Estaban tendidos al sol, con expresión satisfecha... Parecían disfrutar y saborear de la expresión de la gente, que como yo, no podían creer lo que veían... Nos miraban y se relamían con una expresión de estár haciendo especulaciones.

"...un salto y están en mi estomago... quien será más sabroso? aquel rubio escultural o aquella morena pulpas... mmm??"

Me apresuré con la cámara... quería una foto...

Parecieron molestarse. Se levantaron y me miraron con una expresión de enfado... y superioridad.

"...una presa fácil, un bocadito... necesitamos llenarnos de cosas importantes en tamaño, en sabor... cosas que llenen este enorme vacio interno que es el estomago..."

Me dieron la espalda y comenzaron a caminar hacia el centro de la ciudad... La gente a mi alrededor reprocho mi osadía: "...te acercaste mucho, era peligroso... una foto no vale una vida..."

Comencé a seguirlos... no había pensado en nada más que tomar la foto... no pensé en lo que "podría haberme pasado..." No he pensado en que pasaría conmigo, si se daban cuenta de mi presencia... Solo pensaba en tomar más fotos... nada más...

Pero no puedo ser...

Entraron a la ciudad deborando todo...! personas, coches, edificios... cajeros automáticos... gasolineras...

No se como lo hacían... lo engullían todo...

No pude hacer las fotos, ni hacer un paso para huir...

Acá cuelgo la única foto que he tomado foto... Si, yo también los subestime...

A veces sueño que he sido una de sus presas y que se alimentan de mi carne...

Alimento sus cuerpos, sangre, órganos, músculos...

Poco a poco mi carne se hace parte de su carne... y así yo parte de ellos...

Hasta que en por un momento... yo soy ellos... hasta que la energía de mi carne se consume...

Pero mi carne ... mi energía les ha sido suficiente como para poder tomar su próxima presa...

Me despierto asustada... y miro por la ventana de mi habitación el tremendo boquete que han dejado donde era el cetro de mi ciudad... El miedo me pasa al darme cuenta que no volverán... ya han tomado de aquí todo lo que necesitaban ...

City of Blinding Lights

Camino con el frio y la noche, luces... movimientos... ruidos... luces nuevas...
Todo se mueve muy rápido, gente en contra corriente con los rostros borroneados...
Tengo las pupilas dilatadas y embriagada de brillos...
Tanto calor dentro... tanto frio fuera...

En la ciudad...

Como nunca la vi antes... brillante...
Siento salir la luz desde dentro de mi... y lo ilumina todo...

Desde la costa...


Está atardeciendo, salgo del pueblo y subo por el camino que ambos conocemos... la que lleva al faro.
Viento, frio pero no fuerte...
El mar está imponente como siempre... y como siempre me impresiona, siento su presencia como un ser superior.
Te busco en el horizonte y no te encuentro... se pone el sol y va cayendo la noche...

Enciendo el faro y espero... como todos los días desde que no estás...

Una brujula...


para vos...
para que vengas hasta MI...

Creer o no...

Algunas cosas que vivo me sorprenden, circunstancias inesperada que me señalan una dirección... me siento mística. Creo en Dios , pero no en aquel que me han enseñado... sino en este que simpre se manifiesta cuando respiro, en el tictac de mi cuore, en este segundo que corre... en la vida, pero también en la muerte... que no es más una vida que se transforma... También se manifiesta en vos, y en TODOS... Y el Diablo...?? también somos nosotros... El bien y el mal está en en cada uno de nosotros, cada uno tiene su misión en esta vida... y es inclinar la balanza para uno u otro lado...

Dicen los entendidos en el tema (entre los que no me incluyo) que la mística es una vivencia en que se llega a un acercamiento del alma con Dios. Se da en las religiones monoteístas y algunas politeistas y ateas. En la mística cristiana, esto no depende de la persona, sino solamente de Dios, por motivos que sólo Él conoce. Estas personas generalmente han hecho un sacrificio espiritual.

Me acuerdo que en el cole me decían: el camino más largo y más dífil es el de Dios, es el que enseña, es el que hace crecer... La vez que he tomado un atajo (por no sufrir, por no hacer sufrir...) me he quedado con una sensación de insatisfacción...

Hoy la palabra sacrificio y sufrimiento es pecado... somos seres tan imperfectos, como podemos cambiar sin sufri? Creo que el amor también nos hace mejores, pero su martillo y su cinsel dulen mucho... El amor, al igual que el sexo... nos muestra tal cual somos... y a veces esto horroriza...

Flash back

Cabeza en la almohada y un rumear mental... dialogos revividos, nuevos deytalles que antes habían pasado por alto, como una peli...

Viendo una peli... situaciones similares pero con desarrollos diferentes, finales distintos... preguntas y repuestas que llegan tarde...

Tarde oscura y lluvia... música, imagenes que remueven sentimientos.

Sentimientos que tiran hacia atrás... pero que tienen más que ver con lo que vendrá... porque muestran debilidades y fortalezas, no solo la nostalgia...

Si, nostalgia...